Terra do Sol

Semana passada tomei chá da tarde com os deuses. O tempo estava do meu lado. O deus do tempo. Levantava cedo, trabalhava todo o dia, e todos os deuses me favoreciam. Nao havia ninguém para amar. Era a tranquilidade como o ar de um quarto sem janelas.
Até que me apaixonei. Ah!, o potencial! A diferenca entre um potencial e outro, me deixava como que em queda livre... Só o que havia eram os acalentos, afagos e elogios para meu bem.
Mas nao é que os deuses tenham inveja. Nao acho que seja esse o caminho. É que o sentido da vida deles é manter o equilibrio. Nao se deve gostar tanto, amar tanto, seja dando ou recebendo tanta ternura. Primeiro meu benzinho pegou todo o meu dinheiro para gastar com outras pessoas. Me tirou o dinheiro da conducao, me fez perder o emprego. Depois me virou as costas. O amor que eu dava nao absorvia e nao retornava.
E no meu benzinho esperava, sempre a pedra que lá de cima rola e de novo e de novo tenho que leva-la até lá. Eu sempre voltava para meu bem.
Até quando, meu deus?
Nao havia resposta, os deuses já nao estavam do meu lado. E é isso que há quando o amor acaba.

Domingo

Agora eu quero um homem

que saiba talhar madeira,

que toque violão todas as noites.

Que seja fresco, manso,

que tenha o olhar morno.

Morar no meio do mato

sem nenhum dinheiro e sem mais ninguém -

nadar pelado no rio pela manhã

se querer bem na varanda nas noites de calor.

Agora eu quero um homem

em silêncio

amém.

Quinta

Ela era da velha guarda que ama e desconhece posse, que adora e deixa ir. “Eu amaria alguém que voltasse”, ela disse, “mas que vai a gente nunca sabe se volta, assim como quem fica a gente nunca sabe se ama”. Partindo ele escolheu entre uma incerteza e outra. Ela sabia que ele só ficaria por acomodação ou covardia, ela nunca amaria um covarde e ficaria em paz muito além da falta que sentiria dele. Ele escolheu alistar arriscando matar o que ela conhecia e amava, mas não se arrependeu. A idealidade separa o branco e o preto, como em dias claros que o horizonte separa o céu e a terra. Há tempos os dias não são claros e não há maldade em matar quem alguém que bem – nada é ideal, existir implica em momentos de não-existência. Ele sentia-se longe de casa e desconhecidos passavam-se por amigos unidos pelo mesmo propósito imediato: sobreviver. Pensar nela não fazia bem, mas lembrava a existência de algo bom, bonito e forte além de tanta hostilidade numa terra em que enlouquecer não era possível, mas provável. Tudo é natural. Só muda o ponto de vista. Na abertura mental ele surpreendia-se sendo tudo a mesma Natureza. Alimentava-se de frutos que a deixariam nauseada. Na havia ócio, tempo pra ver beleza ou ser poeta. Não há medo numa mão cheia de areia.

Quarta

Olhando daqui ela parece bem bonita com a canela sob a coxa. O all star de velcro saindo por entre os panos da saia. A blusa de alça, a concentração em fazer sei lá o que ela esteja fazendo. Olhando daqui talvez uma Plumeria, pois ela parece sim uma árvore, completa como um pé de jasmim-manga. Porque mulher deve ser é trabalhadeira e não vaidosa. Nada menos vaidoso que a péssima combinação de cores que ela faz com as roupas, nada mais bonito que ela ali sentada, ali sorrindo. A dignidade que cobre o homem que trabalha sem se aviltar. Ela ali, sendo o que nasceu para ser, sem medo nenhum, só certeza, instinto, natureza. Olhando daqui talvez um ipê amarelo que não é nada além de árvore. Talvez tudo passe pela minha vontade de ser árvore. Ela é bonita como uma árvore do cerrado que se afigura frágil ali toda retorcida, mas que todos sabem que viverá mais que todos nós. Ela lá, sendo o que nasceu para ser, ninguém assim nasce para ser medroso.
Meu rio intermitente vê nela a força das águas que correm sem vacilar todo o ano. E durante o verão transborda.

Segunda

Gosto de ameixas. Gosto sem nenhum pudor, sem nenhuma vergonha. Gosto de ver uma ameixa na cesta de frutas, vermelhinha, redondinha, durinha. Sem pensar, saber o potencial dela ser suculenta. De segurá-la lembrando a participação no meu canto. Sentir o gosto na minha boca, o suco escorrendo pela palma da mão, início do braço. Minha boca. A diferença do sabor/textura na superfície e nas proximidades da semente. A lembrança de um pé de ameixas, um banco de ripas e um montinho de caroços. Mal consigo falar enquanto como, tais são as sensações que me invadem. E somos apenas elas e eu. Não preciso dizer pra ninguém o quanto gosto delas. Assim também é com meu chá de fim de tarde. Um querer bem em silêncio, com admiração e respeito. Sim, gosto de ter ameixas por perto, de come-las. Vem daí parte da minha força, dessas sensações que me fazem saber viva (!) desejando sentir toda vida assim. Quem sou eu se tenho vergonha do que me faz viva? Se só vejo fraqueza no que me faz forte? É o defeito que sustenta meu edifício, C..

Primeira

Talvez tudo passe pela minha vontade de ser árvore

A existência da minha mulher era uma agressão indizível ao meu espaço. Minha natureza incomoda, guardada dentro de madeira gritava em silêncio audível. Antes eu não achava que na consciência fosse embora o veio com o infinito. Agora é depois. Não havia o que ela fizesse, perdesse ou ganhasse, vaidosa ou trabalhando, se banhando, ela sempre era, existia, sia, se ia. Antes eu não achava que consciência. Em minha gaveta guardei a vontade que ela pensasse – havia passado de conselho à agouro. Ela não passava, nada mudava. Embuxada.

Sábado

Tracei a curto/médio prazo “planos tão incríveis como a luz do sol”. Me acalentando, me dando energia, me fazendo continuar (refazenda). Diminuir o consumo ( a vida de um asceta), aumentar os prazeres (melhor um cínico), ler nas veias abertas da américa latina (um perro). Descobrir como incorporar nosso lixo no ciclo. Consertar meu ver o mundo, meus relacionamentos, meu intestino, a janela do banheiro. Paulatinamente.
Tomar mais chá. Esquecer o que é cansaço, quem foi nossa senhora. Armazenar energia (sol que nunca se põe? planos que nunca me esqueço? Idealizações..) Sentir, aprender, sentir, aprender... (dor, fé, dor, fé,... )

Argentina; A terra da prata, a terra do sol ou a Teoria heliocêntrica do semestre

Sexta

Henderson-Hasselbach

"(...)

- Fico feliz de estar calmo pra você.

- Hum. Eu também.

- ...

- vai chover aqui, ai já choveu?

- Já, já.

- Então vem depois da chuva. A chave tá tá na pedra do lado do pau-forte.

- O que houve com o jasmim-manga?

(...)"

Terça

No jardim das rosas

Me mudei para uma casa em que o homem que lá comigo morava tocava violão no tempo d'eu acordar às vezes. Dizia que sua canção chamava “bom dia”, continuava tocando enquanto eu me levantava, o sorria, lavava a boca e as faces, dava um nó no cabelo, arrumava a mesa, acendia o fogo, esquentava a água. Panhava as frutas para comer, passava café. Às vezes tinha laranja, às vezes carambola, goiaba, pitanga, às vezes amora, jambo, manga enchendo os dentes de fiapos, mamão, às vezes milho. Mel, café e pão. Ele tocava até a mesa estar posta, “bem”, eu dizia. Ele parava e comia. Ia trabalhar, voltava só depois e eu não pensava nele nesse ínterim. O homem que comigo morava tocava uma canção chamada bom dia para eu acordar.